Автор Любовь Столяренкова
Тикают часики, тикают… Жизнь промелькнула мгновенно. Смотрят часы и хихикают... Не видим сокровенное. Ходят бездушные, глупые. Сами стоят же на месте. Что они видят, лупатые? Думать о них, много ль чести? Ну а они всё же тикают… Нервы мои на пределе. Рану нашли, ох и тыкают. Что они в ней разглядели? Где же оно, сокровенное? Мне это только чудится. Или пришло откровение, Что всё хорошее сбудется? Часики тикают, тикают… 12.09.2023 г.