Как душ холодный – вести мне с утра — Уходят люди нашего двора, Для каждого — назначена пора… И друга нет, а был еще вчера, А годы – словно «черная дыра», И жизнь бежит со скоростью с бугра… На юбилеях не кричим ура. Скучны и долги стали вечера, Не радуют Юга и Севера, Мечты – как высоченная гора… И бегает чужая детвора – И незнакомая у них уже игра… Порой в душе — то холод, то жара, Но жизнь дороже злата, серебра, Хоть не ко всем порой, судьба добра… Уходят люди нашего двора, Для каждого — назначена пора, А вслед слова — как в праздник мишура… © Николай Вуколов
Уходят люди нашего двора…
Примерное время на чтение: 0 минута