Небо — кусок обветшавшего ситца,
И в ноябре всё тоскливо и мрачно.
Только лишь ворон, как мудрая птица,
Думает, что всё сложилось удачно.
Не нагнетай на душе мне тревогу,
Будь молчаливым, дожди нам не кликай…
Осень печально собралась в дорогу,
Бусы потеряны из сердолика.
Лето в подарок вручило, прощаясь,
Так подходили к копне её рыжей!
Ветер срывал всё, так лихо вращаясь…
Мысли её: «Ах, какой он бесстыжий!»
Видно тогда, в том стремительном танце,
Бусы потеряны из сердолика.
Белые хлопья, зимы к ней посланцы,
Преобразят всё, что стало безлико…
© Лариса Шалимова
