О чём разговаривал ветер, С осенней листвою берез. Быть может о том, что на свете, Есть много непрошеных гроз… А может о том, что устал он, Летать по чужим берегам, Где воздух пропахший кальяном,- Скорей бы к родимым лугам! Пошепчет с травою, к реке припадет, Остынет немного, сил снова набрав… Обдует, обнимет березу, пригнет, Бессовестно листья, как платье сорвав… *** Но он её снегом укроет, А летом побольше дождей принесет, От солнца он тучи прогонит, К стволу, что к груди ее белой прильнет… © Николай Вуколов
Скорей бы к родным лугам…
Примерное время на чтение: 0 минута