— Андрей Михайлович, скажите мне, а вы любите поэзию?
— Знаете-с — начал Андрей Михайлович, — я не против прочитать хорошее произведение и иногда, после прочтения, я становлюсь немного другим, более глубоким человеком. А почему спрашиваете, Иван Николаевич? — спросил барин, попивая чаю.
— А сон мне недавно чудной приснился. Вот, послушайте!
Однажды я увидел сон, Про мир, где говорят стихами. И был я очень изумлен - Прекрасной рифмой и словами. "Бонжур, месье! - сказали мне. - Извольте взять газету". "Не откажусь" - ответил я, - а можно мне вот эту!" Решил зайти я в ресторан, Люблю я по субботам кофе. "Эй, официант!" - кричу. - Мадам!" Не каждый день я всё ж в Европе. Она мне принесла меню, Ответив ямбом и хореем. Последний больше я люблю, Но сочинять сам не умею. И где я только не бывал, Какие там я слышал речи. А после сам заговорил, И прозе я сказал: "До встречи!" Сходил в театр напоследок, Шла пьеса о большой любви . Мой сон - Просто мечта поэта! Ты только рифмой говори. Проснулся я, столь удивлённым, Впервой мне снился этот сон. И долго думал, вспоминая, К чему же мог присниться он?
— Да, Иван Николаевич, вам явно нужно меньше работать и больше отдыхать. Где ж такой мир найти, где стихами говорят, да ещё и в Европе? Сон и впрямь чудной.
— Ещё по кружечке чаю? — предложил Андрей Михайлович.
— Наливайте! — громко ответил Иван Николаевич, все ещё вспоминая, тот самый, странный субботний сон…