Автор Николай Лосев

Бывает грустно иногда, 
И тянется рука сама 
Взять авторучку со стола, 
Затем с блокнотом у окна 
Сесть поудобнее и вмиг 
Слова и мысли слились в стих. 

И я как будто в полусне. 
Я здесь, но где-то вдалеке. 
Роятся фразы в голове. 
Вот так художник в тишине 
Нанёс уверенной рукой 
За штрихом штрих, за ним другой. 

Набросок спит в карандаше. 
Он спит, как ветка по весне, 
Но то, что в сердце и душе, 
Ложится краской на холсте. 
Мазок последний. Полотно
Финальный вид приобрело. 

И всё на нём ожило вдруг,
Колышет ветер летний луг,
Сидит девица средь подруг,
В её мечтах лишь милый друг.
Иное дело музыкант, 
В нём зарождëн другой талант. 

Он слышит музыку во всём: 
В стихах, в пейзаже. Летним днём, 
В грозе, в волнении морском, 
В тиши и шуме городском, 
В полёте бабочки, шмеля, 
В весеннем таянии льда. 

Душой слагает стих поэт: 
Катрен, поэму иль сонет. 
А на стене висит портрет. 
Душой написан. Разве нет? 
И плачет скрипка, и поёт, 
Когда скрипач её берёт. 
Душа творит, не человек. 
Одна добро, другая нет. 

09.06.2025.

Подписывайтесь на наши социальные сети: