Жил парень…

Жил парень и тихо, и скромно в селе,
И думал, счастливее нет на земле…
На речке с невестой гулял до утра,
Но Родина ждет, и на службу пора…

Как часто бежал он к березам в лесу,
И пил прямо с листьев  прохлады росу…
Шептал он им тихо: «Сестрицы мои»,
А где-то война, и грохочут бои…

Девчонка прощалась с ним, чуя беду…
«Быть свадьбе, - шутил он,- готовься, приду».
На речку взглянул он и лес за селом
И тихо покинул родительский дом.

И вот он в атаку рванулся в бою,
Надеясь закрыть грудью землю свою.
За землю родную за всех умирал,
И листик березы в руке зажимал.

Как прежде весною грачи прилетят,
И так же, как раньше,  ручьи зазвенят,
И вновь расцветет у цветочка бутон…
Вернутся друзья,  не придет только он…

Девчонке и матери жизнь не мила,
И плачут березы родного села:
«Зачем, дорогой, навсегда ты ушел?
Ну, что же ты, братец, до нас не дошел?»

Автор Николай Вуколов