В пушкинском Петербурге

Мой дед  -  однофамилец Пушкина,
Таких в стране тысяч пятнадцать,
Печально улочками петербургскими
Ищу дом жёлтый с номером двенадцать.

С утратой Пушкина взгрустнула Мойка,
И помутилась хладная вода,
А жизнь по-прежнему кипела бойко,
Роскошные здесь строились дома.

И жёлтый трёхэтажный дом
Остался навсегда его музеем,
Только три месяца он прожил в нём,
Но стал он в один ряд с Лицеем.

Здесь Летний сад, где он гулял,
И помнят его старые дубы.
Про гладь пруда он вирши сочинял,
Оград чугунных мастерство резьбы.

Взирал он часто, как бурлит Нева,
Смотрел на Стрелку, что  против  дворца,
И на Сенатской думал, глядя на Петра,
Какая будет у судьбы страна.

Как русский дух был им воспет
И отношение к стране Европы.
Он больше гражданин был, чем поэт,
И потому к нему не зарастают тропы.

А в дом на Мойке очередь всегда,
Там не бывают выходные, перерывы,
Я чувствую, как здесь жила семья,
Так по-дворянски шумно и красиво.

Здесь так же всё, как в тот печальный год,
Но не было тогда посмертной маски,
Скорбящий не толпился здесь народ,
И даже дети вытирают глазки.

И снова еду в Царское село,
В сияющий дворец Екатерины.
Здесь солнце пушкинской поэзии взошло,
Он здесь познал Отечества судьбины.

Здесь старый парк, деревья не объять.
Смотрите, внуки, и запоминайте:
«Любил поэт Россию, мог ругать.
Чтобы понять его, внимательно читайте!»

Автор Ирина Пасканова

Подписывайтесь на наши социальные сети: