Мой дед говорить не хотел о войне,
Ему это трудно давалось.
Когда вспоминал о далёком том дне,
Лицо его вмиг искажалось.

Морщины траншеей ложились на лбу,
Глаза, как огонь, полыхали,
И в ту же секунду он слышал пальбу,
А губы от злости дрожали.

Он руки сжимал, словно в них автомат,
Всем телом вперёд подаваясь,
Как будто вновь слышал призывный набат,
Дышал он, почти задыхаясь.

Казалось, он с места сорвётся сейчас
И бой рукопашный развяжет,
Заложит в квартире незримый фугас,
В засаду под креслом заляжет.

Он что-то чуть слышно под нос бормотал,
Седая «копна» шевелилась.
Он словно на время от нас исчезал,
Казалось, война повторилась.

Мой дед говорить не хотел о войне,
Она его вновь убивала!
Но китель в медалях висит на стене.
В архивах про деда читала….

29.03.2023 г. в 15.00
И.В. Вялых (Юшенкова)

Подписывайтесь на наши социальные сети: