А наша жизнь, как взмах ресниц,
Роман, в котором нет страниц,
И только отблеск тех зарниц,
Которые упали ниц.
А мы бежим, а мы спешим,
Себя услышать не хотим.
Порой уставшие сидим,
На пепелище лишь глядим.
Для нас остановиться — мрак!
А вдруг не там или не так.
Рождает бурю лишь пустяк,
А по-другому мы никак!
И только лишь на склоне дней
В нас просочится тот елей,
Который нас самих сильней,
И станет мир внутри добрей.
10 июля 2026 г.
Надежда Кочеткова.
Наша жизнь
Примерное время на чтение: 0 минута
